El viento en sus giros lleva…voces.
Ecos sonoros repetidos
chocan contra las rocas.
Pétalo contra pétalo
flores muertas, marchitas.
Alguien escribió ha mucho tiempo:
Nunca quites el aroma de una flor
que se marchita… quitas el aroma
que envuelve el ambiente,
el sentimiento de donde brota,
la tierra misma.
Flores que danzaron felices
Laberinto de la vida,
lo que fue, lo que queda,
ambiente del presente, lo que existe,
lo que dejó el tiempo, el ayer,
es surco olvidado.
Laberinto que descifráremos,
siembra un capullo
abierto al sol, al agua.
Destino de otro tiempo.
Noches largas, lentas,
nacen flores insepultas,
lejos del derrumbe,
del mármol roto;
donde moran los muertos.
Libro lleno de promesas
que nunca leeremos,
el viento abrirá sus páginas
desprendiendo las palabras
llenas de sentimiento,
de emoción inefable.
Que conocemos:
al nacer un insecto,
al brotar un capullo,
¡Al nacer una flor!
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